Clé de boîte postale, lave-vaisselle et autres préoccupations bourgeoises

Et bien, nous voilà installés au Heritage House. Plus que quelques cartons à défaire et des dizaines de photos à clouer aux murs et on aura presque l’impression de vivre ici, chez nous, et non pas à l’hôtel.

Six jours après l’emménagement, l’appartement se trouve peu à peu une âme, au fur et à mesure qu’on laisse nos traces de pièce en pièce, avec chaque va-et-vient qu’on effectue parce qu’on cherche encore où on a rangé nos machins, tout comme à chaque fois qu’on crie « Quoi? J’t’entends pas! » parce qu’on avait l’habitude de se parler aux quatre coins de notre ancien studio et que maintenant on aurait besoin d’un intercom ou de walkies-talkies. On vit dans l’espace, mes amis. L’espace spacieux.

J’ai fait l’expérience de ma première vidée de lave-vaisselle ce matin. Grandement déçue, je vous avoue. Encore une question spatiale peut-être, mais je crois que nous devons encore apprendre à bien disposer les morceaux à nettoyer en fonction du jet d’eau du dit lave-vaisselle. Les grumeaux au fond des verres étaient nombreux et la spatule à barbecue encore toute croustillante de sauce fromagée. J’ai dû tout relaver et j’ai trouvé que la promesse bourgeoise d’un monde meilleur miroitée par ce machin-laveur était une fourberie des plus frustrantes.

Autre crise matinale : au programme de mon jeudi, de nombreux rendez-vous dans le quartier francophone pour mettre en branle trois projets de mises en scène. Vers 8h15, toute prête à affronter la balade pluvieuse de la Whyte à la Marie-Anne-Gaboury, je cherche mes clés. Même après seulement six jours, je sais qu’elles devraient se trouver sur le petit crochet près du futur téléphone de l’entrée. Le petit crochet est tout nu. Je vérifie les poches de mon sac. Vides. Je regarde par terre, à travers le rack à souliers et les chaussures de mon époux, je garoche par-dessus mon épaule ma collection de Mary Janes chinois, j’ouvre au hasard deux ou trois tiroirs de la cuisine, le frigo au passage, mon pouls s’accélère, j’essaie de retracer mes allers et venues de la veille et puis… je clique. Mon charmant époux a pris mon trousseau de clés hier soir pour aller ramasser le courrier, car l’unique clé de la boîte postale s’y trouve. Le dit trousseau de clés est fort probablement encore accroché au sien. Dans son sac de travail. Au travail. C’est-à-dire sur un chantier, à Sherwood Park. C’est-à-dire à 40 minutes d’ici en voiture.

J’ai sacré et fouillé toutes les poches des jeans et des manteaux de la maisonnée pendant une demi-heure, au cas où, puis j’ai jeté l’éponge et je me suis résolue à annuler mes rendez-vous et à passer la journée dans l’appart.

À FAIRE CE WEEK-END : des copies de la clé de la maison à laisser chez Kevin et Lisette.


Mais finalement, la journée a été positivement productive. J’ai fait un café avec ma minable petite machine à espresso et, speedée comme une victime du syndrome de Tourette sur le Ritalin, j’ai fini l’installation de mon bureau et j’ai répondu à tous mes engagements annulés par téléphone et courriels.

J’attends maintenant le conteur Roger Dallaire et le violoniste Daniel Gervais qui doivent venir me rencontrer ici pour une réunion de production.

Si ça se trouve, je n’aurai plus jamais besoin de mes clés puisque je n’aurai plus jamais besoin de sortir de mon nouvel appart.


À surveiller, bientôt sur ce blog, une petite vidéo de ce nouvel appart. Une vidéo de l’espace, mes amis. L’espace. Spacieux.